Мне больно, так непривычно и дико, что даже сам не сразу понимаю, что это болит душа.
Сколько же ты у меня не болела? Ах... пять чудесных лет, замечательных и бесподобных лет тишины и покоя. Все это время меня ничего не тревожило и не беспокоило, я жил в мире до которого мне не было никакого дела. Делал что вздумается, совсем не заботясь о людях меня окружающих. Им плохо? Из-за меня? Не интересно, не важно, не нужно. Взять живое сердце холодными пальцами, впитать его тепло, плотоядно улыбнуться и впиться зубами. Коснуться души нежным поцелуем, разрывая ее в лоскутки когтями. И забыть. Нет мне дела до чужой боли.
Больно, ты делаш мне так больно, что я кричу, срывая голосовые связки, орошая все вокруг слезами, мечусь на кровати. Это безумие терзает мой разум, пытка длящаяся часами. И сердце, мое живое физическое сердце, болит, я пью таблетки, затем капли. Но его боль ничто в сравнении с болью души. Ее крик громче всех моих воплей. Впиться пальцами в подушку, дабы не сдирать с себя кожу на груди в попытке добраться до источника муки.
Почему? Просто я еще не стал таким как ты хочешь, но я стараюсь, стараюсь быть правильным, а когда оступаюсь и вижу твое недовольство, то схожу с ума от боли.
Я люблю тебя.
Все суета, люди и чувства, они приходят и уходят никак не задевая моей души. Как правило. А из любого привила есть исключение.